<span style="font-size: 2.1rem">(Traduction anglaise du poème plus bas)</span>

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<h2 style="text-align: center">Fermer paperasses</h2>
<p style="text-align: center">François Turcot</p>
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<img class="alignnone size-full wp-image-7688" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/1-2.jpg" alt="" />

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Un grain dans l’œil gauche au moment
de transcrire ces notes
l’histoire irrite –
tout aujourd’hui me sépare de Mezran
de la maison de mon père
me raconta-t-il. La valise ouverte
l’enregistreuse « allumée »
ses mains sous la table
le récit débuta.

– Quand je l’ai quittée pour la deuxième fois
j’avais 30 ans.

Anahita la maison des vacances je ne sais pas
pourquoi me revenait

à des milles des amis
de Tunis
seul je devais faire survivre
son image
comme on hérite
d’une vieille peur.

J’y restai quatre ou cinq ans après
la mort d’Ibrahim – l’entretenue
à demi éveillé au mieux
de mes forces.

Pareil à mon père souvent
je me réveillais la nuit

en réponse vingt et un chiens
aboyaient à la vitre

dans la maison des vacances
que je haïssais – enfant.

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<img class="alignnone size-full wp-image-7690" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/2-2.jpg" alt="" />

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Quand je repense aux jours d’été
je vois derrière les marches
cachant l’océan
un pan de montagnes
où siffle le vent
toutes mes solitudes
et ce toit d’insomnie où grimper
les soirs chauds
de juillet.

Des vacances de loin j’aurais préféré Sayada
Gammarth, Sfax ou Gabès

sans sable sans plage
plus tard à des lunes
de ma chambre
j’aurais préféré un autre bord
de mer
sans sardine sans méduse
sans obstacle pour enfin atteindre
les vagues.

Et tandis que je me perds
dans mes pensées
et que j’imagine « le coin d’Ibrahim »
où chaque jour s’engloutissait
le soleil

je le vois encore égaré
lui dans les siennes
sur un rocher planté là
la ligne à l’eau
à contempler la mer.

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<strong><em> <img class="alignnone size-full wp-image-7692" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/3-2.jpg" alt="" /></em></strong>

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Collectionneur de masques
d’assiettes et de statuettes
en pierre

je n’ai gardé de mon père qu’un coffre
et sa clé

qu’un album de visages
que je ne reconnais plus.

Je me souviens plutôt de sa façon
d’attaquer les phrases
de couper le pain
chemise cravate
avant de filer le cœur gros
dans sa voiture étincelante
route du Cap.

Tu vois cette clé n’est plus
étincelante
et ces inconnus agglutinés
de dos
dans ce champ de maïs
ne me parlent pas

ni cet homme aux pigeons
retrouvé tout sourire
collé au fond du coffre
ouvert hier
pour l’occasion.

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<img class="alignnone size-full wp-image-7694" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/5-2.jpg" alt="" />

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Aujourd’hui l’époque du coin
d’Ibrahim
est loin derrière – j’ai fait un x
il y a longtemps
sur l’idée du retour.

Anahita je te prête pour deux semaines
ces quelques objets
ne perds pas
la clé – ni ces deux billes translucides
que je fais rouler
dans ma main
et qui tournent
et qui se divisent
en leur centre
tandis que je me sens si loin
de Mezran.

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Anahita Norouzi est originaire d’Iran et vit à Montréal. Dans son travail, elle explore la dichotomie qu’engendre son regard de citoyenne iranienne et d’observatrice distante de sa culture d’origine, à partir du Canada. Lauréate du Prix de la Fondation Grantham en 2021, elle poursuit actuellement un projet autour des liens entre botanique et art visuels.
<a href="http://www.anahitanorouzi.com/work/other-landscapes/">http://www.anahitanorouzi.com/work/other-landscapes/</a>

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François Turcot vit à Montréal, où il élabore depuis une quinzaine d’années une œuvre publiée par La Peuplade. Après <em>Cette maison n’est pas la mienne </em>(prix Émile-Nelligan), <em>Mon dinosaure</em> (traduit chez Book*hug Press par Erín Moure) et <em>Le livre blond</em> (finaliste du prix Alain-Grandbois), son plus récent livre de poèmes s’intitule <em>Souvenirs liquides</em>.

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<h2 style="text-align: center">Papers Closed</h2>
<p style="text-align: center">by François Turcot</p>
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<img class="alignnone size-full wp-image-7688" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/1-2.jpg" alt="" />

A speck in my left eye as I
transcribe these notes
the story inflames—
I am now fully estranged from Mezran
from my father’s home
he told me. The suitcase open
the tape recorder “on”
his hands under the table
the tale began.

– When I left it for the second time
I was thirty.

Anahita the holiday home I don’t know why
was passed down to me

miles away from friends
from Tunis
alone I had to keep its image
alive
as one inherits
an old fear.

I stayed there four or five years after
Ibrahim died – upkeeping it
half-awake with all
my might.

Just like my father often
I awoke in the night

in response twenty-one dogs
barked behind the glass

of the holiday home
I despised
as a child.

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<img class="alignnone size-full wp-image-7698" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/2-3.jpg" alt="" />

When I think back to summer days
behind the steps
obscuring the ocean
I see a patch of mountains
the whistling wind
all my solitudes
and the sleepless roof to climb
on sweltering nights
in July.

For holidays I’d have by far preferred Sayada
Gammarth, Sfax, or Gabès

no sand no beach
many moons later
far away from my room
I would wish for a different
shore
no sardines no jellyfish
no obstacles at last to reach
the waves.

And as I get lost
in thought
and imagine Ibrahim’s Corner
which every day engulfed
the sun

I can still see him
lost in his own
standing still on a rock
his line in the water
watching the sea.

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<strong> <img class="alignnone size-full wp-image-7692" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/3-2.jpg" alt="" /></strong>

A collector of masks
plates and figurines
of stone

from my father I kept only a chest
and its key

only an album of faces
I no longer recognize.

Rather I recall his way
of launching into sentences
cutting bread
shirt and tie
and dashing off heavyhearted
in his glimmering car
on Cape Road.

You see this key no longer
glimmers
and these huddled strangers
turning their backs
in the cornfield
mean nothing to me

nor does this man among pigeons
found all smiles
stuck to the bottom of the chest
opened yesterday
for the occasion.

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<strong><img class="alignnone size-full wp-image-7694" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/5-2.jpg" alt="" /> </strong>

Now the days of Ibrahim’s
Corner
are far behind—I have written off
long ago
the idea of returning.

Anahita I will lend you for two weeks
these few objects
do not lose
the key—nor these two translucent marbles
that I roll around
in my hand
and that spin
and are split
in the centre
while I feel so far away
from Mezran.

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Anahita Norouzi is originally from Tehran and now lives in Montreal. Her work explores the dichotomy in her gaze as an Iranian citizen and a distant observer of her culture of origin, as seen from Canada. A recipient of the 2021 Grantham Foundation Award, she is currently working on a project exploring the connections between botany and visual arts.
<a href="http://www.anahitanorouzi.com/work/other-landscapes/">http://www.anahitanorouzi.com/work/other-landscapes/</a>

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François Turcot lives in Montreal, where over the past fifteen years, he has been developing a body of work published by La Peuplade. After <em>Cette maison n’est pas la mienne </em>(Émile-Nelligan prize), <em>Mon dinosaure</em> (translated for Book*hug Press by Erín Moure as <em>My Dinosaur</em>) and <em>Le livre blond</em> (shortlisted for the Alain-Grandbois prize), his most recent book of poetry is entitled <em>Souvenirs liquides</em>.

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Ce poème a été traduit par Luba Markovskaia.

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