<span style="font-size: 2.1rem">(Traduction du texte en anglais plus bas)</span>

&nbsp;

&nbsp;
<h2 style="text-align: center">Fermer paperasses</h2>
<p style="text-align: center">François Turcot</p>
&nbsp;

&nbsp;

<img class="alignnone size-full wp-image-7688" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/1-2.jpg" alt="" />

&nbsp;

Un grain dans l’œil gauche au moment

de transcrire ces notes

l’histoire irrite –

tout aujourd’hui me sépare de Mezran

de la maison de mon père

me raconta-t-il. La valise ouverte

l’enregistreuse « allumée »

ses mains sous la table

le récit débuta.

&nbsp;

– Quand je l’ai quittée pour la deuxième fois

j’avais 30 ans.

&nbsp;

Anahita la maison des vacances je ne sais pas

pourquoi me revenait

&nbsp;

à des milles des amis

de Tunis

seul je devais faire survivre

son image

comme on hérite

d’une vieille peur.

&nbsp;

J’y restai quatre ou cinq ans après

la mort d’Ibrahim – l’entretenue

à demi éveillé au mieux

de mes forces.

&nbsp;

Pareil à mon père souvent

je me réveillais la nuit

&nbsp;

en réponse vingt et un chiens

aboyaient à la vitre

&nbsp;

dans la maison des vacances

que je haïssais – enfant.

&nbsp;

&nbsp;

<img class="alignnone size-full wp-image-7690" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/2-2.jpg" alt="" />

&nbsp;

Quand je repense aux jours d’été

je vois derrière les marches

cachant l’océan

un pan de montagnes

où siffle le vent

toutes mes solitudes

et ce toit d’insomnie où grimper

les soirs chauds

de juillet.

&nbsp;

Des vacances de loin j’aurais préféré Sayada

Gammarth, Sfax ou Gabès

&nbsp;

sans sable sans plage

plus tard à des lunes

de ma chambre

j’aurais préféré un autre bord

de mer

sans sardine sans méduse

sans obstacle pour enfin atteindre

les vagues.

&nbsp;

Et tandis que je me perds

dans mes pensées

et que j’imagine « le coin d’Ibrahim »

où chaque jour s’engloutissait

le soleil

&nbsp;

je le vois encore égaré

lui dans les siennes

sur un rocher planté là

la ligne à l’eau

à contempler la mer.

&nbsp;

&nbsp;

<strong><em> <img class="alignnone size-full wp-image-7692" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/3-2.jpg" alt="" /></em></strong>

&nbsp;

Collectionneur de masques

d’assiettes et de statuettes

en pierre

&nbsp;

je n’ai gardé de mon père qu’un coffre

et sa clé

&nbsp;

qu’un album de visages

que je ne reconnais plus.

&nbsp;

Je me souviens plutôt de sa façon

d’attaquer les phrases

de couper le pain

chemise cravate

avant de filer le cœur gros

dans sa voiture étincelante

route du Cap.

&nbsp;

Tu vois cette clé n’est plus

étincelante

et ces inconnus agglutinés

de dos

dans ce champ de maïs

ne me parlent pas

&nbsp;

ni cet homme aux pigeons

retrouvé tout sourire

collé au fond du coffre

ouvert hier

pour l’occasion.

&nbsp;

&nbsp;

<img class="alignnone size-full wp-image-7694" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/5-2.jpg" alt="" />

&nbsp;

Aujourd’hui l’époque du coin

d’Ibrahim

est loin derrière – j’ai fait un x

il y a longtemps

sur l’idée du retour.

&nbsp;

Anahita je te prête pour deux semaines

ces quelques objets

ne perds pas

la clé – ni ces deux billes translucides

que je fais rouler

dans ma main

et qui tournent

et qui se divisent

en leur centre

tandis que je me sens si loin

de Mezran.

&nbsp;

&nbsp;

&nbsp;

Anahita Norouzi est originaire d’Iran et vit à Montréal. Dans son travail, elle explore la dichotomie qu’engendre son regard de citoyenne iranienne et d’observatrice distante de sa culture d’origine, à partir du Canada. Lauréate du Prix de la Fondation Grantham en 2021, elle poursuit actuellement un projet autour des liens entre botanique et art visuels.
<a href="http://www.anahitanorouzi.com/work/other-landscapes/">http://www.anahitanorouzi.com/work/other-landscapes/</a>

François Turcot vit à Montréal, où il élabore depuis une quinzaine d’années une œuvre publiée par La Peuplade. Après <em>Cette maison n’est pas la mienne </em>(prix Émile-Nelligan), <em>Mon dinosaure</em> (traduit chez Book*hug Press par Erín Moure) et <em>Le livre blond</em> (finaliste du prix Alain-Grandbois), son plus récent livre de poèmes s’intitule <em>Souvenirs liquides</em>.

&nbsp;

&nbsp;

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&nbsp;
<h2 style="text-align: center">Papers Closed</h2>
<p style="text-align: center">by François Turcot</p>
&nbsp;

&nbsp;

<img class="alignnone size-full wp-image-7688" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/1-2.jpg" alt="" />

A speck in my left eye as I

transcribe these notes

the story inflames—

I am now fully estranged from Mezran

from my father’s home

he told me. The suitcase open

the tape recorder “on”

his hands under the table

the tale began.

&nbsp;

– When I left it for the second time

I was thirty.

&nbsp;

Anahita the holiday home I don’t know why

was passed down to me

&nbsp;

miles away from friends

from Tunis

alone I had to keep its image

alive

as one inherits

an old fear.

&nbsp;

I stayed there four or five years after

Ibrahim died – upkeeping it

half-awake with all

my might.

&nbsp;

Just like my father often

I awoke in the night

&nbsp;

in response twenty-one dogs

barked behind the glass

&nbsp;

of the holiday home

I despised

as a child.

&nbsp;

&nbsp;

<img class="alignnone size-full wp-image-7698" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/2-3.jpg" alt="" />

When I think back to summer days

behind the steps

obscuring the ocean

I see a patch of mountains

the whistling wind

all my solitudes

and the sleepless roof to climb

on sweltering nights

in July.

&nbsp;

For holidays I’d have by far preferred Sayada

Gammarth, Sfax, or Gabès

&nbsp;

no sand no beach

many moons later

far away from my room

I would wish for a different

shore

no sardines no jellyfish

no obstacles at last to reach

the waves.

&nbsp;

And as I get lost

in thought

and imagine Ibrahim’s Corner

which every day engulfed

the sun

&nbsp;

I can still see him

lost in his own

standing still on a rock

his line in the water

watching the sea.

&nbsp;

&nbsp;

<strong> <img class="alignnone size-full wp-image-7692" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/3-2.jpg" alt="" /></strong>

A collector of masks

plates and figurines

of stone

&nbsp;

from my father I kept only a chest

and its key

&nbsp;

only an album of faces

I no longer recognize.

&nbsp;

Rather I recall his way

of launching into sentences

cutting bread

shirt and tie

and dashing off heavyhearted

in his glimmering car

on Cape Road.

&nbsp;

You see this key no longer

glimmers

and these huddled strangers

turning their backs

in the cornfield

mean nothing to me

&nbsp;

nor does this man among pigeons

found all smiles

stuck to the bottom of the chest

opened yesterday

for the occasion.

&nbsp;

&nbsp;

<strong><img class="alignnone size-full wp-image-7694" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/5-2.jpg" alt="" /> </strong>

Now the days of Ibrahim’s

Corner

are far behind—I have written off

long ago

the idea of returning.

&nbsp;

Anahita I will lend you for two weeks

these few objects

do not lose

the key—nor these two translucent marbles

that I roll around

in my hand

and that spin

and are split

in the centre

while I feel so far away

from Mezran.

&nbsp;

&nbsp;

&nbsp;

<a href="http://www.anahitanorouzi.com/work/other-landscapes/">Anahita Norouzi</a> is originally from Tehran and now lives in Montreal. Her work explores the dichotomy in her gaze as an Iranian citizen and a distant observer of her culture of origin, as seen from Canada. A recipient of the 2021 Grantham Foundation Award, she is currently working on a project exploring the connections between botany and visual arts.

&nbsp;

François Turcot lives in Montreal, where over the past fifteen years, he has been developing a body of work published by La Peuplade. After <em>Cette maison n’est pas la mienne </em>(Émile-Nelligan prize), <em>Mon dinosaure</em> (translated for Book*hug Press by Erín Moure as <em>My Dinosaur</em>) and <em>Le livre blond</em> (shortlisted for the Alain-Grandbois prize), his most recent book of poetry is entitled <em>Souvenirs liquides</em>.

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