<span style="color: #000000"><span style="font-weight: 400">Dans le cadre de l’atelier d’écriture </span><span style="font-weight: 400">Aucun mot n’est une île</span><span style="font-weight: 400">, réalisé par Claire Moeder les 25 et 26 mai 2019 dans les espaces de production et les galeries de VU.</span></span>

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<span style="font-weight: 400">“Nul homme n'est une île, entière en elle-même; </span>

<span style="font-weight: 400">tout homme est un morceau du continent, </span>

<span style="font-weight: 400">une partie de l'ensemble”</span>

<span style="font-weight: 400">John Dionne</span>

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<span style="font-weight: 400">Je te cherche dans des mots qui ne m’appartiennent pas, qui ne t’appartiennent pas non plus, qui n’appartiennent plus à personne car aucun mot n’est une île. À moins que cette île voyage et se transforme, comme la dérive des continents qui a fait d’une mer tropicale le sommet d’une montagne boréale.</span>

<span style="font-weight: 400">Il faut que « elle » soit là pour que tu y sois aussi. Tu écris souvent au je mais je l’entends elle quand même. Tu entres souvent dans des mondes souterrains et tu l’amènes avec toi, puisque c’est elle qui fondera le ministère de l’intérieur.</span>

<span style="font-weight: 400">Et toi tu retournes au lointain. Mais il faut dire que nous n’avons pas tous le même lointain. Nous ne sommes pas partis du même endroit pour nous rendre jusqu’ici. Et nous n’avons pas posé nos bagages au même moment.</span>

<span style="font-weight: 400">Il a fallu que j’emprunte le pont entre tes yeux et tes mains pour essayer de voir ce que tu vois. Pour te laisser me guider vers des sommets enneigés où tes rêves dialoguent avec le vent.</span>

<span style="font-weight: 400">Pendant ce temps tu es parti ailleurs, loin, sculpter des continents en dents de scie. Découper des formes pour les réassembler, construire un monde bien plus coloré que le nôtre, où rien ne nous fait peur.</span>

<span style="font-weight: 400">Car tu cherches la direction que tu connais le moins, même si tu penses aller vers ce que tu connais le mieux. Il y aura toujours un coin de la page où il sera possible d’ajouter de nouveaux mots en lettres capitales, pour s’assurer de bien les voir parmi les autres.</span>

<span style="font-weight: 400">De toute façon tu ne seras jamais loin, ici et maintenant, là et demain. Tu écriras toujours de plus longues phrases qu’on se plaît à relire pour les voir se transformer. Pour comprendre que c’est toi qui fait dériver les continents.</span>

<span style="font-weight: 400">
Anne-Marie</span>
<p style="text-align: center"><span style="font-weight: 400">*</span></p>

<pre><img class="alignnone wp-image-5176 size-full" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/photo_melissa_VU2.jpg" alt="" width="2100" height="1393" />
Photo : Mélissa Pilon</pre>
<p style="text-align: center">
*</p>
<span style="font-weight: 400">Les mots se noient, dérivent dans le sens du courant. Aussitôt prononcés, les mots sont engloutis et vont tourbillonnant sous les remous de la rivière. Telle est la parole, toujours prisonnière de son propre flot. À la fois apparaissante et disparaissante, la pensée orale fait miroiter la surface du flux continu de nos perceptions, de nos réflexions, de nos émotions; toutes aussi profondes qu’inexprimables. Chacun.e porte sa rivière de mots ; des mots entendus, des mots lus, des mots dits, de mots remémorés, des mots non-dits… </span>

<span style="font-weight: 400">Les mots coulent, de lacs en rapides, érodant au passage un paysage en construction. Ce paysage se construit de toutes les rivières que nous portons, aussi de tous les sédiments qui s’y déposent. À la rencontre des rivières se forment des fleuves où de nouveaux mots remontent à la surface, où de nouvelles réflexions bouillonnent dans les profondeurs. Les paroles échangées font face aux marées et aux vents qui agitent le courant, lui faisant parfois perdre son sens. </span>

<span style="font-weight: 400">Les mots se dirigent pourtant inévitablement vers la mer, puis vers l’océan. S’échappant du lit contraignant des rivières, les mots-océans participent tous ensemble au brouhaha de l’excès, assaisonné du sel des larmes versées. Et, le cycle de ne cesse de tourner, et les paroles retombent chuchotantes comme la pluie pour revenir aux rivières. </span>

<span style="font-weight: 400">
Gentiane</span>
<p style="text-align: center"><span style="font-weight: 400">*</span></p>

<pre><img class="alignnone wp-image-5158 size-full" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/image_6-2.png" alt="" width="907" height="588" />
Photo : VU

</pre>
<p style="text-align: center"><span style="font-weight: 400">
*</span></p>
<p style="text-align: center"><span style="font-weight: 400">C’est avec nos mots que la salle est pleine de choses à faire</span></p>
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<span style="font-weight: 400">Captif dans cette ville de souvenirs infinis
</span><span style="font-weight: 400">Tu fondes en tes veines
</span><span style="font-weight: 400">Le ministère de l’Intérieur</span>

<span style="font-weight: 400">Des vertiges se creuseront à même tes yeux à force d’espérer les orages comme un dessert.</span>

<span style="font-weight: 400">Tire les rideaux
</span><span style="font-weight: 400">Veux-tu
</span><span style="font-weight: 400">Résume ton corps
</span><span style="font-weight: 400">Nous sommes ensemble
</span><span style="font-weight: 400">À étirer le sens du courant
</span><span style="font-weight: 400">À redire en marge
</span><span style="font-weight: 400">La forme de l’autre</span>

<span style="font-weight: 400">
Dgino</span>
<p style="text-align: center"><span style="font-weight: 400">*</span></p>

<pre><img class="alignnone wp-image-5154 size-full" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/image_01_2019_rondBW-2.jpg" alt="" width="2763" height="3504" />
Photo : Céline Huyghebaert</pre>
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<p style="text-align: center"><span style="font-weight: 400">*</span></p>
<span style="font-weight: 400">Notre maison est une île encerclée de fables. On voit souvent des fantômes par les fenêtres. Ils murmurent des choses qui traversent les vitres. On entend sschhhhhhhh, comme ça, quand on traverse les pièces ; sauf quand le ventilateur du frigo se met en route. Le soir on tire tous les rideaux. On se regarde chercher quoi dire aux autres. On vit dans un monde bichromatique. On pense en noir et blanc. Nos peaux sont épaisses et craquelées. Des squames en tombent en flocon quand arrive l’hiver. Le sol de la maison se recouvre de poudre blanche. Ça devient plus difficile de se lever ou de s’asseoir, puis d’ouvrir les portes, de se rendre d’une pièce à une autre, de tendre le bras pour attraper une casserole, de s’embrasser, de bouger les muscles du visage pour parler, d’ouvrir les yeux. Il faut attendre que le vent souffle fort, et qu’une grande vague emporte tout : la poussière, les meubles et les vêtements, les livres, la nourriture et la vaisselle qui traînaient sur les tables. </span>

<span style="font-weight: 400">
Céline</span>
<p style="text-align: center"><span style="font-weight: 400">*</span></p>

<pre><img class="alignnone wp-image-5162 size-full" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/Capture-d’écran-2019-07-03-à-10.25.29.png" alt="" width="374" height="563" />
Photo : Mélissa Pilon</pre>
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<p style="text-align: center"><span style="font-weight: 400">*</span></p>
<span style="font-weight: 400">Elle est le rocher des tempêtes, un monument du souffle coupé, vestige de la fatalité,
</span><span style="font-weight: 400">près des brûlures du froid. Et il se creuse dans mes yeux continentaux.  </span>

<span style="font-weight: 400">Un premier abandon, une veine blanche, une chute qui remonte.
</span><span style="font-weight: 400">Nous y sommes ensemble, intérieures, dans une danse intérieure. Un slow-slow. </span>

<span style="font-weight: 400">Milles mains qui écrivent et encore des blessures. </span>

<span style="font-weight: 400">Et si l’on s’ouvrait ? Et si nos yeux devenaient des montagnes ? Et si nos mains devenait pianos ? Et si l’on devenait le pont de la Concorde, l’édifice du Soleil, l’armée rouge tulipe ? Et si l’on renversait les mots ? Et si l’on devenait l’encre qui guide ? </span>

<span style="font-weight: 400">
Mélissa</span>
<p style="text-align: center"><span style="font-weight: 400">*</span></p>

<pre><img class="alignnone wp-image-5173 size-full" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/IMG_0190-copie-1.jpg" alt="" width="3134" height="4458" />
Photo : Claire Moeder</pre>
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<p style="text-align: center"><span style="font-weight: 400">*</span></p>
<p style="text-align: center"><span style="font-weight: 400">C’est comme un haiku mais vraiment long</span></p>
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<span style="font-weight: 400">Je sculpte des continents intérieurs
</span><span style="font-weight: 400">en dent de scie
</span><span style="font-weight: 400">Dans le sens du courant
</span><span style="font-weight: 400">Dehors tout me fuit</span>

<span style="font-weight: 400">L’orage comme un dessert
</span><span style="font-weight: 400">Hurle mon paysage</span>

<span style="font-weight: 400">
J’ai encore la force de marcher
</span><span style="font-weight: 400">Mes ressacs
</span><span style="font-weight: 400">Migraine sonore
</span><span style="font-weight: 400">Me coupent les pieds
</span><span style="font-weight: 400">Les mains les liens
</span><span style="font-weight: 400">Je n’ai plus de quai</span>

<span style="font-weight: 400">Je suis née dans une forêt
</span><span style="font-weight: 400">Profonde jusqu’aux os
</span><span style="font-weight: 400">J’ai été jetée à la mer
</span><span style="font-weight: 400">Elle m’a recrachée
</span><span style="font-weight: 400">En cicatrices festives
</span><span style="font-weight: 400">Rosées chavirées</span>

<span style="font-weight: 400">Je suis ce qui me tremble
</span><span style="font-weight: 400">Rouge érosion
</span><span style="font-weight: 400">Des mots ma peau dans la gorge
</span><span style="font-weight: 400">J’ai dévêtu mes os
</span><span style="font-weight: 400">Les effacement me parlent</span>

<span style="font-weight: 400">Je suis le rocher des tempêtes</span>

<span style="font-weight: 400">
Claire</span>