Texte : François Turcot / Images : Anahita Norouzi

(Traduction du texte en anglais plus bas)

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<p style="text-align: center">François Turcot</p>
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<strong><em>Photo #1 </em></strong>

<img class="alignnone size-full wp-image-7688" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/1-2.jpg" alt="" />

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Un grain dans l’œil gauche au moment

de transcrire ces notes

l’histoire irrite –

tout aujourd’hui me sépare de Mezran

de la maison de mon père

me raconta-t-il. La valise ouverte

l’enregistreuse « allumée »

ses mains sous la table

le récit débuta.

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– Quand je l’ai quittée pour la deuxième fois

j’avais 30 ans.

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Anahita la maison des vacances je ne sais pas

pourquoi me revenait

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à des milles des amis

de Tunis

seul je devais faire survivre

son image

comme on hérite

d’une vieille peur.

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J’y restai quatre ou cinq ans après

la mort d’Ibrahim – l’entretenue

à demi éveillé au mieux

de mes forces.

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Pareil à mon père souvent

je me réveillais la nuit

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en réponse vingt et un chiens

aboyaient à la vitre

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dans la maison des vacances

que je haïssais – enfant.

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<strong><em>Photo #2</em></strong>

<img class="alignnone size-full wp-image-7690" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/2-2.jpg" alt="" />

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Quand je repense aux jours d’été

je vois derrière les marches

cachant l’océan

un pan de montagnes

où siffle le vent

toutes mes solitudes

et ce toit d’insomnie où grimper

les soirs chauds

de juillet.

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Des vacances de loin j’aurais préféré Sayada

Gammarth, Sfax ou Gabès

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sans sable sans plage

plus tard à des lunes

de ma chambre

j’aurais préféré un autre bord

de mer

sans sardine sans méduse

sans obstacle pour enfin atteindre

les vagues.

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Et tandis que je me perds

dans mes pensées

et que j’imagine « le coin d’Ibrahim »

où chaque jour s’engloutissait

le soleil

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je le vois encore égaré

lui dans les siennes

sur un rocher planté là

la ligne à l’eau

à contempler la mer.

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<strong><em>Photo #3</em></strong>

<strong><em> <img class="alignnone size-full wp-image-7692" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/3-2.jpg" alt="" /></em></strong>

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Collectionneur de masques

d’assiettes et de statuettes

en pierre

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je n’ai gardé de mon père qu’un coffre

et sa clé

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qu’un album de visages

que je ne reconnais plus.

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Je me souviens plutôt de sa façon

d’attaquer les phrases

de couper le pain

chemise cravate

avant de filer le cœur gros

dans sa voiture étincelante

route du Cap.

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Tu vois cette clé n’est plus

étincelante

et ces inconnus agglutinés

de dos

dans ce champ de maïs

ne me parlent pas

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ni cet homme aux pigeons

retrouvé tout sourire

collé au fond du coffre

ouvert hier

pour l’occasion.

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<strong><em>Photo #5</em></strong>

<img class="alignnone size-full wp-image-7694" src="https://vuphoto.org/workspace/uploads/5-2.jpg" alt="" />

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Aujourd’hui l’époque du coin

d’Ibrahim

est loin derrière – j’ai fait un x

il y a longtemps

sur l’idée du retour.

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Anahita je te prête pour deux semaines

ces quelques objets

ne perds pas

la clé – ni ces deux billes translucides

que je fais rouler

dans ma main

et qui tournent

et qui se divisent

en leur centre

tandis que je me sens si loin

de Mezran.

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Anahita Norouzi est originaire d’Iran et vit à Montréal. Dans son travail, elle explore la dichotomie qu’engendre son regard de citoyenne iranienne et d’observatrice distante de sa culture d’origine, à partir du Canada. Lauréate du Prix de la Fondation Grantham en 2021, elle poursuit actuellement un projet autour des liens entre botanique et art visuels.
<a href="http://www.anahitanorouzi.com/work/other-landscapes/">http://www.anahitanorouzi.com/work/other-landscapes/</a>

François Turcot vit à Montréal, où il élabore depuis une quinzaine d’années une œuvre publiée par La Peuplade. Après <em>Cette maison n’est pas la mienne </em>(prix Émile-Nelligan), <em>Mon dinosaure</em> (traduit chez Book*hug Press par Erín Moure) et <em>Le livre blond</em> (finaliste du prix Alain-Grandbois), son plus récent livre de poèmes s’intitule <em>Souvenirs liquides</em>.

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